Fra gli esseri più improbabili che popolano il nostro incredibile pianeta è impossibile non annoverare le cicale. Una lunga vita ipogea, in certi casi di oltre 10 anni, ma, pare, sempre in numero dispari, prelude alla breve stagione del canto. Risalire un albero camminando sulle zampe di ninfa, lasciare un guscio a metà e diventare un’altra cosa, capace di volare, capace di un suono assurdo, assordante, di volume sproporzionato all’obiettivo. Di questa bestia incomprensibile, di questo alieno non sapremmo fare a meno. Non può darsi un’estate senza cicale, il nostro cuore mediterraneo le aspetta senza saperlo, e quando arrivano scappa una gioia, il mondo sa ancora il giusto verso. La dolce, effimera stagione della luce non è tutto, questo forse ci insegnano ogni anno le cicale. Noi, come sempre, stentiamo ad imparare. Ma riconosciamo le amabili maestre, ci sono care come i gatti, come i passeri.
Cicala
Cicala!
Felice tu,
che sopra il letto di terra
muori ubriaca di luce.
Tu dalle campagne apprendi
il segreto della vita,
ed è rimasto chiuso in te
il racconto della vecchia fata
che sentiva nascere l’erba.
Cicala!
Felice tu,
che muori sotto il sangue
di un cuore tutto azzurro.
È Dio la luce che discende
e il sole la breccia per cui filtra.
Cicala!
Felice tu,
che senti nell’agonia
tutto il peso dell’azzurro.
Tutto ciò che vive passa
per le porte della morte a testa bassa
e una bianca aria assopita.
Si fa pensiero la parola.
Senza suoni…
Tristemente avvolto nel silenzio
che è il manto della morte.
Ma tu incantata cicala,
muori in un concerto di suoni
e tra celesti musiche e luci
sei trasfigurata.
Cicala!
Felice tu!
T’avvolge nel suo manto
quello Spirito Santo,
che è la luce.
Cicala!
Sonora stella
sopra i campi addormentati,
vecchia amica delle rane
e dei neri grilli,
hai sepolcri d’oro tu
tra gli ondeggianti raggi
del sole che
dolcemente ti ferisce
nell’ardore dell’Estate,
e il sole porta con sé l’anima tua
per farla luce.
Sia il mio cuore cicala
sopra i divini campi.
Che muoia cantando lentamente
ferito nell’azzurro del cielo
e una donna che so,
sul punto di spirare,
lo sparga con te sue mani
nella polvere.
E il mio sangue sopra il campo
sia limo dolce e rosa
ove spingano le zappe
i contadini stanchi.
Cicala!
Felice tu!
Ti feriscono invisibili le spade
dell’azzurro.
[da Poesie, Newton Compton, a cura di Claudio Rendina]